Эта осень когда-то пройдёт,
Как вода, по весне, с серых крыш.
А я слушаю ночь напролёт,
Как скребётся за печкою мышь.
Эта осень когда-то пройдёт.
Вот искрится в бокале вино -
Есть в нём правды, хотя бы на грош?
Только видимо мне всё равно -
Я циничный и плачущий дождь…
Есть ли правды во мне, хоть на грош?
А на улице лужи и грязь,
И вороны раскаркались вновь,
И погода сама тоже мразь...
И откуда-то снова взялась
Нехорошая, злая любовь.
Ни к девчонке, ни к Богу, а к снам -
Что меня уводили во мрак.
Я летал, я смотрел чудеса…
А в мозгах был сплошной кавардак,
И любовь была только лишь к снам.
А теперь я наивно готов
Ждать и верить, что осень умрёт.
Сбросив прошлого тяжесть оков,
Соберусь в свой "весёлый" поход...
Где меня моё лето не ждёт!
Никогда не смогу убежать
От грозы, от пурги, от луны...
Продолжают мне в душу стрелять,
Полусгнившими стрелами, сны!
Никогда не смогу убежать...
4-6 мая 2017
Художник Алла Максимова