(практически белый стих)
Мне хочется, чтобы завтра была гроза.
С ветром таким, что не выйти почти из дома,
чтобы яркие молнии – небесные поезда,
летели от края до края, снова и снова.
Чтобы вода стеной, окно откроешь,
И руки о дождь порежешь.
Чтоб гром раскатистый, гром такой,
Что рюмки в буфете дрожат. И срежет
Железной крыши. Стоны,
Деревьев , с которых срывает листья.
Раскат и молния режет снова
Все небо тонким ножом. И искры…
Искры запутанных проводов,
Сорванных с высоковольтных линий
А после… гладь словно вытканных облаков
И купол неба, высокий и синий-синий.
И тишина, да такая, что можно ложкой
Ее хлебать из окна в гостиной.
И первый луч в облаках серёжкой
Блеснет в ответ на «чвик» воробьиный…