Ушла война, и минула беда,
Места боев давно позарастали.
Под Старой Руссой Бронзовый солдат
Стоит один на вечном пьедестале.
Советский воин - страж земли своей,
И за нее здесь голову сложивший,
С упреком смотрит в даль пустых полей
И зов земли родной как будто слышит.
Он слышит гул машин и тракторов,
Звенящий от рассвета до заката,
Он помнит тучные стада коров,
Что летом на лугах паслись когда-то,
Как пела под гитары молодежь,
Из клуба возвращаясь вечерами -
Он помнит это времечко и все ж,
Понять не может, что случилось с нами.
Как получилось, что в родном краю -
В краю душевном, милом старорусском,
Имеющем мелодию свою,
Он слышит песни вовсе не на Русском.
Не потому ль он устремил свой взор
На Запад, что лукаво ухмыляясь,
Занес сюда со всей Европы сор -
И нам на стол, ни капли не стесняясь.
А мы, не так давно, за тем столом
И кушали, и думали - так надо,
Мол, нечего о прошлом, о былом,
Мол, не вернуть как жили мы когда-то.
На пьедестале Бронзовый солдат.
Под Старой Руссой соловьи отпели.
Неужто мы забыли навсегда
Чем жили, чем дышали, что умели?