О, псы войны...
Порвите мясо:
вы — короли.
Не пропустите праздник часа
пустой земли.
Коптит броня,
резина, камни —
бог любит дым.
Опять поют могильный амен
по молодым.
Огонь — приют
врагам, героям,
сам ни при чём.
В одном овраге всех зароют,
так горячо
невыносимое соседство
их бытия —
при жизни каждый
знал бы средство
для забытья.
Пусть жизнь ушла,
всегда внезапна.
Псы — души их...
Как будто перед первым залпом,
весь мир затих.