Кем станет этот серый крепдешин,
Подолом ополаскивая ноги,
Каких несуществующих вершин
Бока умоет солнце на востоке,
Что застучит в пшеничных волосах,
Когда их нежный ветер пролистает,
И вот еще прозрачные глаза
Уже смотреть смущаясь начинают.
Не лучше ли, пока еще в руках
Как платья край, трепещущее сердце,
Сдержать его неосторожный взмах
И в зеркала не разрешать смотреться.
5.05.17