* * *
я давно испугалась игры – не стихий, не лучей:
словно кости, искусно подброшенных слов,
звучных пауз и мёртвых, чужих ночей,
и болезненных берегов.
а твои бережки терпеливо молчат,
пока ты подбираешь ко мне имена,
всё нежнее и мягче. робею, но вижу: растёт луна
между нами, луна мяча
наших чувств. он один на двоих.
он невидим, но чуешь, он катится вниз
и опять поднимается к горлу, и будто над нами завис.
бог мой, язык твой властен, мой голос взволнован, тих.
из тебя ничего из вещей не бежит! этот парк, это дерево там –
ты не брал их себе и не должен вернуть.
ровный свет, словно круглый прозрачный храм,
на твоём животе, и глаза – пожалуйста, будь.
буду, буду. ты вдоволь даёшь чистоты.
и ещё мне легко, мне легко.
а в твоём восхищении мною снова рождаешься ты,
не касаясь меня, лишь губами и языком.