Вновь проводы, а крик взметнулся страшный,
Ведь столько войн, шумело, Боже мой!
А сын шутил, казался он бесстрашным,
Крестила мать дрожащею рукой.
Ушёл и канул — не вернулся с фронта,
За ним алела мутная заря.
Глядела мать за дымным горизонтом,
Перелистала лист календаря.
А внук протопал пыль афганских тропок,
Какое счастья, что пришёл с войны!
И проводила правнука - был кроток,
Такою болью отдавались сны.
В сумятице гражданского убийства,
За что же погибают сыновья?
Подняли голову опять фашисты,
Ведь деды умирали же не зря!