Из юношеских тетрадей
Моих стихов ты не читаешь,
Ни перед сном и ни в саду,
Как будто ты сама не знаешь,
Что я который день в бреду.
Что я забыл про сон и пищу,
И помыслы мои о той,
Кто принца на коне всё ищет.
А я с распухшей головой
Пишу стихи сквозь боль и слезы
(Душа вся в ранах, где не тронь),
И даже лютые морозы
Едва ль остудят в ней огонь …