Мой кот, мерзавец, стырил шпроты
И трескал их до тошноты...
Ему бы, блин, мои заботы,
То б не страдал от скукоты.
Он бы на печке молча слушал
Как я затравленно пыхчу,
Когда мне так искусно в уши
Вливают сладкую мочу,
Как мне с лукавым упоеньем
Так увлечённо губки врут,
И от такого песнопенья
В горшках на окнах розы мрут.
Я этой лжи не очень верю -
Я во вранье и сам гимнаст,
И говорю, не лицемеря -
Дверьми я хлопать не горазд.
Так от субботы до субботы
Всё тот же график амплитуд:
Мой кот привычно тырит шпроты,
А губки так же сладко врут.