Валерий Тимофеев
г. Сызрань
Они и мы
Настала осень Всюду грязь и слякоть.
Совсем не видно, что подметено.
И дворнику осталось только плакать,
Достать листок, чернил и пить вино.
Я видел тех, кого в утиль списали.
Никто из них копытом уж не бьёт.
И в рюмочной, открытой на вокзале,
Тот неудачник бормотуху пьёт.
Он курева одолжит у соседа,
Не может допустить излишних трат,
Поддержит задушевную беседу
И рад услышать: «Пиво будешь, брат?»
Подкрался вечер. Баки все залиты.
Качается, как палуба, земля.
Желаний нет, стремления забыты.
В карманах ни копейки, ни рубля.
В глазах мерцают злоба и безумье.
Одно осталось в жизни — мрачно тлеть.
А я в дверях стою, стою в раздумье:
Купить ему, тем самым пожалеть?
Жалеть о чём, что раньше не пришибли?
Жалеть кого, довесок к стаканУ?
Они на месте, дна они достигли.
А сколько им отмерено тонуть?