мне двадцать лет, я не поэт
сложив слова в куплет-играю в прозу
взяв кружку чая, накинув старый плед
я не сижу, а в мыслях растворяюсь
тону в бреду:сквозь тьму и мрак и запах дыма
я пробираюсь в чащи леса, названной душой
там боль, там порох, жажда что неутолима
всё это глубоко, как же забил себя всей этой ерундой?
но есть она, что в краски мир возносит
она заставит расцвести поля тех битв внутри
лишь рядом с ней мой разум плодонсит
и только с нею мне интересна жизнь