Безболезненно молчу в перевёрнутом пространстве,
где в затылок дышит время скукой мокрой и заядлой,
мысли сеят парадигмой после снов многоканальных,
по утрам теряю зрение от «безсолнечного» рая.
Я давно скроила платье с «одиночества маренго» -
в зоне сумеречной пыли листья вянут не от ветра.
Даже Библис чудный умер в одеяниях пустотных...
Ты не сможешь завершиться, пока я твоя похожесть…