Промозглой тьмой окутанный, как в плащ,
он шёл по улице навстречу шуму ветра.
В его шагах были слышны мелодии оркестра Миллера,
его дыхание было прерывисто, как остановки кадров в "Списке Шиндлера".
Он шёл без спешки, точно все хотел увидеть: все номера машин, дома,
ребят, что громко так смеялись, всех девушек,
что так смущенно, обгоняя, с полуоборота ему улыбались.
За пеленою тьмы виднелись проблески цветов,
своей рукой он попытался дотянуться до рассвета.
Он ждал, что тьма уйдёт и солнце осветит все ярким светом.
Он этого желал, он верил в это, он молился.
Но это не произошло.
Он постоял немного, вглядываясь в небо,
а после резко двинулся вперёд.
Он слышал за своей спиной удары,
как будто он призвал не солнце, а грозу,
такую, что подбрасывает камни.
Он сбавил шаг, в надежде надышаться этим сильным ветром,
В тот день он стал другим, он стал разрядом, громом.
И на свою молитву он внезапно получил ответ.
Этот ответ явился к нему небывалым штормом.