Сижу у перекрестка многих зим,
и так тоской умножен, скован, мним,
что вырос – поддеваю к небу ниц
коленкой стаю перелетных птиц,
объемлю степь, меж сопок жду, потом,
заметив пал, передвигаю дом
на островок мизинцем, скобкой век
веду к нему пружинку легких рек,
и ветром, сухощавым, словно быль,
последний откликается ковыль.