Ржавые струны молчат истязая едва ли живые потуги,
Мастера , что потерял свой любимый талант:
Некогда блеск , а сейчас только тени,
Разве теперь он витринный стандарт?
Каждый жмёт руку и лыбится вслед:
Им всё подай их любимый формат.
Мастер теперь - старый дед,
Ставший им за квадрат.
А общество словно не видит,
Считая карманы набитые звоном,
Как он себя по жизни ненавидит,
За то , что стал для них иконой.
Всё то , что было необычным,
Теперь традицией вовек:
Он не хотел быть им привычным,
Ведь он не просто человек.
Но обернувшись не завидел моря,
Что было в нём по юности тех лет,
И осознав масштабы личностного горя,
Он понял , что проспал сюжет.
Утрачено навеки то , что было ему хлебом,
Не тем , что в рот кладут , - духовным эгом,
И как в той песне старых девяностых пелось:
А мне бы стать тем молодым , красивым человеком...
©Сергей Зуев ( Нетч )