Приветствую, Роза, поклон Вам из Южной России. В Париже тепло, у меня, что ни день, то метели. Душа ещё держится в хвором простуженном теле. Вы алчете скуку, я – только врагов… И мессии приходят с рассветом крылато-пылающей лавой, спасают и крестят, и снова, – спасают и крестят. Одна лишь надежда, и это – надежда быть вместе. Ну что Вы? Ответный поклон, это лишнее, право.
Я был в своём праве, когда не пропалывал грядки, когда в сорняках, вы, простите меня, видел розы. Позиции смяты, остатки нелепейшей позы… у Вас всё в порядке, а значит… у Вас всё в порядке.
Меня вчера выгнали, псевдо-пророка, из храма, покаюсь вам, Роза, был пьян и на небо обижен. Как странно, мы стали на «вы», но значительно ближе. Вы тоже находите? Это действительно странно, как в зеркале плавятся, некогда добрые, лица.
Постскриптум: есть песня, увы, замерзающей птицы.
Пишу из последней пока ещё целой теплицы.
Вы знаете? Я не люблю, но хочу научиться…