Последним романтикам русского рока,
Любившим за правду надраться в дрова,
Совсем не считавшим ни злом, ни пороком
Блаженство души под названьем «трава»,
Вы помните гон? И статьи? И облавы?
И то, как затерянный круг чудаков
Стремился на свет из провалов подвалов,
И грезил о солнце во тьме чердаков…?
Вы текстами песен судейство вершили,
Вы стены крушили, вы верили в свет!
Но все-таки классно, что вы не дожили
До демо…(дерьмово!)…кратических лет!
Культура свободы не сделалась культом,
Пропахнув для многих подвальной тоской…
Зажравшимся ныне «держателям пульта»
Вы вряд ли могли бы встревожить покой.
Рок, выйдя на сцену, не стал интересней,
Развеялся прежних романтиков сонм:
Кто делает имя на авторской песне,
А кто-то, как в омут, скатился в шансон,
А кто-то с крестов улыбается хмуро,
И - как ни печально – таких большинство…
…А кто-то вернулся в реальность, как Юра,
Средь мертвого города под Рождество…