на http://www.stihi.ru/2017/05/02/3547
Написал и бросил в стол
я своё стихотворенье.
На себя, как волк, я зол,
не своё меняю мненье.
Совесть не терзает, нет.
Всё мне, кажется, по чести,
ощущаю, что – Поэт.
– Графоман! – кричат из мести.
Я прощаю и пишу,
складываю в стол шедевры.
Серой мышкою шуршу –
успокаиваю нервы.