Когда отгуляют в подвале тени,
Зови шесть овец и негромко пой.
Овцы решат, что, возможно, ты гений.
И прямо по курсу пойдут с тобой.
Как рой пчелиный. На запах мёда.
На запах здешних, душистых трав.
Ты встанешь в начале овце-исхода.
И будешь, возможно, по факту прав.
Дорога прыгнет с того, что было.
И сразу завалится в то, что есть.
Но овцы - пчёлы глядят уныло.
Их снова и снова по факту шесть.
Тогда ты добавишь до полной громкость.
Наполируешь дощатый пол.
И примешь коньяк, без закуски, в ёмкость,
Облив заодно себе грудь и стол.
Овец станет вдруг ощутимо больше.
Подтянутся местные муравьи.
Подтянется всё, что ты только хочешь,
Допив твой коньяк по команде "пли!"
Овцы, которых всегда не хватало,
Махнут на прощание всем хвостом.
И коньяка вдруг покажется мало.
И крайне желанным окажется ром.
А сон просто ждет.
За последней тенью.
Никак не пытаясь "простить - понять".
Он свалит тебя.
Наплевав, что гений.
С удара на три, и четыре, пять.