За огонь, что жжет меня, -
пусть пылает! - бьюсь:
сутолоке дня
в руки не даюсь.
В те минуты важен мне
тишины разряд,
полыхнувший вдруг в окне
праздничный закат,
бегство нимф воображать,
слышать арфы всплеск,
и самой вослед бежать
в заповедный лес.
Легкость дымки, звук шагов,
отдаленно - речь...
Мне бы вес крылатых слов
для других сберечь!
Есть невидимый очаг,
есть и свет внутри...
Вижу, загорелся стяг
утренней зари,
все умолкло, все прошло,
ночи снят покров,
и лежит без сил стило
на копне стихов.
........