Когда глаза болят смотреть на мир,
и ночь прошла, а страхи остаются,
мне хочется исчезнуть без следа,
безбольно и безмысленно, как тень.
Явиться вновь в ленивую жару,
в густой июль — улиткой на перилах
давным-давно покинутого дома,
среди плетей зарвавшейся малины
красивым бесполезным завитком,
который может быть — или не быть.
И это абсолютно всё равно...