Семена тишины
прорастают незримо во мне.
В них молчанье струны
и беззвучные крики во сне,
в них безмолвье степи,
одиноких ночей немота.
Чашу нужно испить,
чтоб понять -- эта чаша не та.
Сколько бед, сколько зим
и надежд, что на ветер пошли.
Беспокойный транзит
по-над краем холодной земли.
* * *
Настроиться на частоту весны
мешает сердце, сбившееся с ритма.
За неименьем веры нет молитвы.
Четыре есть стены и стороны.
Еще мне -- пустота и маета.
Не те, лихие, что в дорогу звали,
звенели и довольствовались малым.
Не те они... а может, я не та.
Уже не та, еще не та... Бог весть.
Так странно быть, себя не узнавая,
не прятаться за лишними словами,
не ждать, не звать, все принимать как есть.