"Три счастливых дня было у меня..." (И. Резник)
"Зажат. Пальцы дрожат. Сижу. Хоть хотел сбежать".
Апрель. Пугачева поет в авто.
Солнце сугробы лижет.
Делаю правильное не то.
Дальнее стало ближе.
Но не в пространстве. На север, мотор!
Бродит в крови отрава.
На запах, на вкус и по сути не то.
И нету коленок справа.
Выцвело прикосновенье лба.
Дни были. По кругу мысли.
Да в мире три миллиарда баб!
Выгони эту. Высели!
Аргументируй. Гора причин
любого веса и цвета.
Но у тебя есть свои ключи
от двери, которой нету.
Ты появляешься, не спросясь.
Невыспавшаяся. Босая.
Чужая. Зовущая. Эта вся.
Бросаюсь. Снова бросаю.
Еду на север — от себя к ним.
Править в остатках правил.
Снова накопятся в годы дни.
Сложил. Записал. Отправил.
Международный союз врунов.
Твердое слово "НАДО".
В буквы всмотрись. Ты умеешь, Run/off.
Видишь, сколько там ада.
На север. Любой оборот колёс
добавит мне "два-пи-эров".
Бл*дь, брось сейчас же! Ты что, всерьёз?
Ты охуел, пионеров!
В слове "Питер" сквозит "ПИ3ДЕЦ".
На север! Колёса круглы.
3а ребрами — ёж. От нормальных сердец
его отличают углы.
Прости диспетчера. Мир меняя,
среди неженских скотин
он, видно, на ощупь ткнул в меня. Я
прошу, и меня прости.
Если бы знать, я тогда бы смог
Не брать такой мозг.
Не трогать твой мозг.
15.04