Он любит, а значит, бьёт.
На сердце кровоподтёков
Не видно. Словами влёт
Истерзана, будто плёткой.
Он любит... Ах, Боже мой!
Один поцелуй - и снова
Не надо судьбы иной,
На эту - всегда готова.
А по ночам под всхлип
Прикладывать к ранам лёд.
Он любит. Да любит ли?!
А может быть, просто бьёт?
14 мая 2017