Нас народили те, кто выжили в войне.
А сколько тех, других? И их потомков,
которые являются во сне.
Незримые. Из вечности. Обломков.
Которых нет. В реальности. Вокруг.
Но есть они ведь. Где-то. Это точно!
Во снах являются. Как птичьи песни–вдруг.
Живут средь нас. Но как бы так, заочно.
Их лица–миллион! Не сосчитать.
Их голос–как туман далёкий, сизый.
Не суждено им жить, страдать, мечтать.
Терпеть судьбы случайные капризы.
Их не родили те, кто на войне погиб.
Они должны бы быть, но вот, –их нету.
Какой-то миг. Прервал цепочку. Странный миг!
Кто всё решает? Но не быть ответу.