* * *
Мне май сиреневою веткой покачает,
прошитой солнцем, вымытой грозой.
Весенний день как будто бы случаен
не предназначенной для нас красой.
Мелькнет весна в своем неуловимом
веселом пиршестве чудесных перемен.
Милее осень мне с ее печальным гримом
и декорациями из античных сцен.
Пред ней весна покажется девчонкой,
танцующей по строчке верхних нот.
Без мудрости осенней, ручкой тонкой
взмахнет и в лето бурное нырнет.
Осыпется сирень, падет на землю
и веткой пышною вольется в общий вид.
Лучом горячим тронутая зелень
по-летнему в садах и парках зашумит.
Но разве может быть сирень сравнима
отцветшей гроздью в молодой траве
с листвою осени, в слезах, с потекшим гримом,
с античною трагедией в строфе?