Не запомнив мая середины,
соловьёв полуночных проспав,
попадаешь в летние куртины,
в зной полыни и озноб купав.
Так взрастают путаные годы,
дорогое скопище утрат,
где всего невнятней переходы
из цветенья в тихий листопад.
Не разъять летучего избытка,
незаметных дат не отчеркнуть.
И тебе, как беглая улыбка,
остаётся пройденного суть.
И в горячке фактов не подробен
этот путь нечаянный земной -
этот гром, расслышанный в утробе
облаков, проплывших стороной.
* * *
Белый май. Ликованье цветенья.
Радуница уже позади.
Невозвратные милые тени
слёзы жалости будят в груди.
Я не знаю, отколь, но увидьте,
хоть одним подсмотрите глазком
кипень, взбитую на малахите
под прохладным ещё ветерком.
В бездне вечности только мгновенье
отыщите, пока я живу.
Вздоха вашего пусть дуновенье
где-то рядом всколышит траву.
Я пойму и лица не нахмурю...
Оттого, что таких дорогих,
вас ещё не набралось на бурю...
Белый свет мой печален и тих.