Сигаретная тянь. Белые кальсоны.
И гитара - дрянь. И я - полусонный.
Вот и весь удел - бить по струнам мягким.
Всё, что я хотел: заодно поплакать.
Да и сбить мотив о себе, о доме, -
голос мой визглив, нет желаний, кроме
написать, горя, пламенную строчку..
И, как жаль, что зря коротаю ночку..