Моим стихам, как всем запретным винам.
Прибудет свой черед,
Когда они, словно скотина, рвонут первей меня вперед.
Увидит мир, какой создали,
И подсознанья человека, которые прочтут, иль прочитают,
Но если их прочтут,
И скажут громко,"ох ничего себе!".
Какой здесь слог, и замечтает, вот мне б такой.
И вам такой, сударыня иль сударь, но нужно лишь читать побольше,
А не бросаться книгами подальше.
Поджечь сознанья человека, своим стихом,
Но чтоб сгорал!
В стыде не знания человека. и чтоб сгорал, а от стыда он багровел.
А вы, а вы серейте читая заурядных авторов, про 50 слоев от пыли книг,
На полках, моих нет не книг, блокнотов тоже нет один школьный дневник.
По русскому там два, по украинскому там тоже.
Но кто узнал бы, что я в веке так 30-м стану поэтом?