Спотыкаясь о собянинскую плитку,
Со своей тележкой и сумой,
Друг Михеев мой бредет, не слишком прытко,
Зарабатывать на жизнь, а не домой.
Да и дом, признаться, лишь условность.
Там морить затеяли клопов.
Но Михеев спал, убитый словно,
И к дежурству был вполне готов.
Он пришел на мост, нескладный и нелепый,
Там Дзядко ему от снега зонтик дал...
Отдежурил - благо, были сигареты,
Дождик стих, и Зайцев не напал.
Вот и ночь прошла. И в путь Михеев,
Как к анчару посланный, потек.
Уходил, своей дороге верен,
Не в чести, как водится, пророк.
Друг Михеев, с видом чуть затравленным,
Тянет на тележке жизни воз.
А вокруг него летают ангелы,
За поэтов с них - особый спрос...