Скворец, пацанка, девочка-весна,
о чём ты вся – апрельскими ночами?
Я в музыке твоей души не чаю,
я в каждый твой мотивчик влюблена.
Когда ты расцветаешь, не спеша,
собою наполняя чуткий воздух,
dum spiro, spero – ничего не поздно,
раз можно этим воздухом дышать.
И я не замечаю, как пою,
привычной подчиняясь круговерти,
переводя со старости и смерти
весь шар земной на музыку твою.
***
Вечерний дирижёр скомандовал – легато,
и улица легла в сплетение теней,
и первая листва, как бабочка, крылата,
и кобальтовый свет всё гуще и темней.
Весна моя весна, аморе, дольче вита,
я пью твой лёгкий брют – заздравен он и чист,
ты вся в другую жизнь, как форточка, открыта,
твой воздух пряный, как смородиновый лист.
И ты мне говоришь: и в сердце, и в природе
все движется вперед, и все не зря, не зря,
и мертвые к живым травой навстречу всходят,
о жизни на своём посмертном говоря.