Сказали б мне, что плод созрел,
Обычными как хлеб словами...
О, сколько б я тогда успел!
Ведь долю б я не пил, а пел –
Струною на ладах звенел
И говорил всю ночь стихами...
На тропинке, что из леса
Вдоль деревни нас вела,
Просто, ради интереса,
Мы расправили крыла.
Под моим – забор с гвоздями,
Под твоим – в ведре вода,
А над нами да с крестами,
С золотыми куполами,
Колокольня что веками
В облаках гудит: "Сюда!"
Когда на край дороги
Своей степной я выйду,
Коснутся чуть заметно ковыли,
Я прошепчу, родная,
Пусть нынче я погибну,
Но стану ясным соколом твоим.
Не поверю той ухмылке,
Шутке скорой невдомёк,
Половинки на тропинке –
Левый-правый бережок.
Говоришь от сердца –
Значит, начинается река...
От Великого истока
Слово – ключ для родника.
А пока я долю пью,
Устремляясь в мыслях к дали,
Роль свою, по бытию,
Сжимая гриф, на струнах бью –
Судьбу звенящую мою,
Что в руки мне когда-то дали.
15.05.17, Игорь Стрелков