I
Из многоцветных нитей снов
Был собран мир. Но ткань, редея
От времени, густой покров
Сменила тонким – ворожеи
От века знали – только тронь
Любую нить, картина дрогнет.
И краски потекут в ладонь.
Обвиснут, полиняв, волокна:
Замешивай и, не боясь,
Рисуй, что хочешь, кистью воли.
Жаль, большинство разводит грязь.
Невнятное на мутном поле…
II
Клинок из стали драгоценной,
Что стоит в золоте по весу,
Едва ль к лицу бывает даме.
Тут впору из нефрита шпильки
И тонко шитый шелк тяжелый.
Да вот беда, я страсть питаю
Лишь к зрелой красоте неброской,
Изысканной и лаконичной.
С годами только понимаешь,
Что с яркими камнями цацки,
Как сочная улыбка шлюхи.
Дают не то, что обещают.
А сталь мерцающая верно
Не служит, нет, но держит слово,
Что мастер выписал вдоль кромки
Изящной вязью гравировки…
III
Четыре пополудни. Тень Луны
На бледном небе, как обрезок кружев.
И вялые лохмотья тишины
Повисли в сонном воздухе. Не нужен
Предлог, чтоб без натужности молчать,
Бездумно погружая пальцы в тени.
Пригревшись, задремала рукоять
В ладони. И, рассыпан по коленям,
Рассеянным теплом окутал столб
Лучей, из солнца выпавших небрежно,
Все обмершее тело. Враз оплел
Сознание. Покойно. Властно. Нежно.