Где машины на Запад спешат, на Восток
по шоссе сквозь долины безводной просторы,
свежей зелени есть небольшой островок -
здесь на отдых в пути заглушаем моторы.
Сразу вдруг исчезает пустыня
и дыхание знойного дня...
Старый ворон, весь чёрный - иссиня,
чутким глазом косит на меня.
Тихий, ласковый мир сам живёт по себе -
чудеса: вдоволь влаги, тенистые кроны...
В центре - ворон, один на высоком столбе.
Молча властвует он, сей король без короны...
И осмысленность птичьего взгляда
удивительна в этой тиши.
Что в нём: мудрости грусть, иль отрада,
иль печаль одинокой души?
Снова в путь, снова тихо рокочет мотор,
снова вёрсты бегут и бегут - торопливы,
силуэты поодаль темнеющих гор,
душный зной и щоссе скоростного извивы...
Мир такой позабыть невозможно -
вспоминаешь опять и опять:
хмурый ворон так смотрит тревожно,
но его не дано мне понять...