У меня есть форточка и шторы
цвета прозрачного. Их раздирает светило
на тысячи тенистых зайчиков
по квартирному слою пыли.
Жизнь - подобна отверстиям
швейцарского сыра. Просто дыры,
когда в них влажу, как серая мышь.
Там отчетливо вижу, как кто-то
пускает слюну на витрину,
новое тату, победу...Машину
пропускаю на зебре одну за другой
Почему на душе так скверно,
когда в маршрутке чей-то взгляд за спиной?
И сразу подобно шторе - бесцветный, без сил.
Лучше уже в мышеловку, чем в расплавленный сыр.
Дверь захлопнулась - ловушка ведь тоже.
Но там есть нечто Иное.
Становится легче,
Форточка, шторы.
Засыпаю, мечтая о море.