Ну, а есть ли она, чудотворная сила искусства,
иль одной похвальбы только гонор развязный, дурной,
если мощь Соломона и страстные речи Иисуса,
как косые дожди, обошли этот мир стороной.
В наши руки текли путеводные божии тайны.
Ну, а в нас всё шумел петушиных страстей ураган.
И рождалися мы, и в могилы ложились случайно,
всё – одно шутовство, всё – с юродинкой, всё – балаган.
В храмах свечи горят и молебен гудит за молебном,
в раззолоченных ризах поклон за поклоном кладут.
Только с божьих высот до того вдруг ненужно-нелепым
это кажется всё и до жути похожим на блуд.
Нету скорби такой нас потрясть до раскаянья, до содроганья,
нету сил у земли воскресить нашу сущность на час,
и рыдает Господь, сотворивший для нас мирозданье,
в наши мертвые души в последней надежде стучась.
23 ноября 1996 г.