Белым облаком, севшим на лапы сосны
Я увидел её – белокурая птица…
Подойти бы поближе – пассы сочтены,
А народу, народу…никак не пробиться:
Нижний парк Петергофа – уездный Китай,
В нём базар и час пик: давка, ругань и вспышки…
И она от толпы упорхнула в свой край,
Мне оставив виденье и каплю интрижки-
Из-под перьев рука показалась с кольцом,
Из-под кудрей – глаза изумрудного цвета
Да с таким утончённым и нежным лицом,
Хоть сейчас на картину Мечтою Поэта.
Я ушёл разозлён: слаб художник, слаб маг,
Если вызволить свет парой пассов не в силах.
На Фонтанке в норе пьян валялся и наг,
И в туманах искал упоенья в могилах…
Выбил раму норд-ост, свежий воздух бодрит.
На полу краски, кисть…холст набит на подрамник
И на белом холсте очертанья…Лилит?
И какая-то тень управляет кострами
В белом шёлке кудрей на спине и груди…
Обнажённа, чиста…и…интимно побрита…
Значит, всё же была…голова как гудит…
Напомажен бокал и до дна не допито…
Знать, ещё прилетит…только кто из нас маг?
Помню нежную грудь под ладонью в мурашках.
Поцелуи, мазки…и болтал много враг,
А ещё: подарил…из последних…рубашку…
17.05.2017г. А-V-А.