Во времена последних ветеранов,
Когда герои стали не нужны,
Опять бушует ветер непрестанно
И отголоски слышатся войны.
Кричат, что наш народ не победитель,
Он-оккупант, он никого не спас...
Теперь должны мы прадедов стыдиться,
В день праздника не поднимая глаз.
Должны подростки следовать примеру
(Не зря в России любят дураков)
Тех, кто выходит чествовать Бандеру
И ленточки срывать со стариков.
Стирает время память, судьбы, лица,
И где-то в пропаганде знают толк.
Но острой костью в горле заграницы
Идёт по городам Бессмертный Полк.
Глядят сурово юноши с портретов,
Безусые, огнём опалены...
И правнук станет старше этим летом
Курсанта, не пришедшего с войны.
Там самолёты разрезали небо
На синие и чёрные холсты.
И ждали, словно манну, крошку хлеба,
Но падали лишь бомбы с высоты.
Там Бухенвальд, там дети Ленинграда,
Там выжженная чёрная трава...
И это все забыть сегодня надо
Живущим и не помнящим родства.
Уже твердят, что День Победы - лишний,
Дай повод поглумиться над людьми.
Но посмотри на рыжего мальчишку,
Обычного мальчишку лет восьми.
На нем пилотка. Он сегодня счастлив,
В одной руке сжимая ордена.
Другой - прижат поближе к сердцу прадед:
Богата на дожди у нас весна.
За мир, за радость детства, за Победу
Пройдёт планету вдоль и поперёк.
И прадед улыбается с портрета,
А значит, будет жить Бессмертный Полк!