Звучала музыка в стихе – в словах и буквах там скрывалась,
Была запрятана в строке и при зачтенье открывалась.
В гармонии оркестр звучал – волшебных звуков сочетанье;
В душе легко он порождал из прошлого воспоминанья.
И бессознательно будил разнообразных мыслей ворох,
Хоть сам весьма неясным был, как радио невнятный шорох.
Но часто мы читаем стих рациональный – много мыслей
Даёт, но лишь, увы, своих, – моими вовсе их не числю.
Сложить бы эти два стиха и сплавить как-то в стих единый –
Получится лишь чепуха, они ведь несоединимы!
По крайней мере, для меня…. Вот Пушкин мог, как вольный гений,
Но мы с ним даже не родня – я в сто раз хуже, без сомнений.
Пишу стихи, и вовсе их стихами я не называю;
Пишу, лишь только бы утих глас изнутри (ему внимаю).
И музыка в них не звучит, и никогда там не звучала,
Хотя вполне стихи на вид, но для стихов такого мало….