Как-то грустно в тихом доме,
Топот ног и шум не греет.
Я молчу, как будто в коме,
Только лик мой все стареет.
С каждым годом я не краше,
Спину ломит не от траха.
Может быть мое - не наше...
Я опять на грани страха.
Жизнь проносится, как пуля
Ветер ей дает в три шеи...
Я рожденный в час июля
Жалкий оттиск портупеи.
Может быть? уже не вволю
Жрать из сраного корыта...
Может быть, я пропил долю
Чернью смешанного быта...