…вот теперь я не знаю, куда бежать
мне от слов твоих, что острей ножа,
так что сколько бы не пытался, брюзжа,
тебе что-то доказывать – всё как ржа
осыпается прямо под пальцами в снег
теоремы приходят ко мне во сне
но я помню, бывает ещё вкусней,
и метель непременно метёт к весне
а ты делаешь круг, а потом ещё
мне отчётливо видно твоё плечо
и немного души, самый край, но всё ж
хоть какой-то шанс, чтобы вынуть нож...