Есть старые стихи, как вешки на тропинке
Среди болота жизни, как и я,
Они отживших страхов половинки,
Они свидетели дурного бытия...
И стоит только всколыхнуть одежды
Их густо перечеркнутых страниц,
Я словно тень невнятная надежды
Ищу свою средь многих синих птиц...
Её всё нет, как нет той ясной мысли,
Которая бы поводом была
освободиться,
Чтоб слова не грызли,
Чтоб голова в тумане не плыла,
освободиться...
Умереть, но вспомнить!
Уснуть, не просыпаясь никогда,
Но утро серое дождями снова вздрогнет.
И жизнь по венам заструится как вода.
Те старые стихи как ветра дуновенье,
В их сжатое пространство как в омут попадешь.
И брызгами распустится тоскливое мгновенье.
И что ты вынесешь оттуда, что найдешь?
Лишь ужаснешься на немое отраженье.
Уже нет смысла вновь переживать,
Уже нет жажды, нет сопротивленья.
Есть воля, некий принцип побеждать.
А может быть на этом временном пороге,
Не там, где завтра, а вот здесь, сейчас,
Той правды роковой бесстрашный призрак бродит,
Но не находит нас...