Ни от кого тебе счастья, плясунья, не скрыть:
Ты влюблена — это ясно из танца шального.
Есть в этом танце стремительность, удаль и прыть.
Вот замерла ты на миг — и танцуешь ты снова.
Музыка — громче, быстрее, всё громче, быстрей.
Безостановочным вихрем плясунья несётся.
Это не танец — полёт от окна до дверей
И — без задержки — туда, где рассветное Солнце...
Но — почему нет улыбки на лике твоём?
Счастьем ли танец зовётся? Бравадой всего лишь?
И почему ты одна? Лучше б — с милым вдвоём...
Милый — давно не с тобой. Как его приневолишь?
Если б он видел твой танец! Конечно бы он
Тут же... Но танца, к несчастью, не видел твой милый.
Нотой последнею вдруг поперхнулся тромбон...
Аплодисменты. Уходишь. Но шаг твой — унылый.
Снова твой выход, плясунья! Сжав сердце в кулак,
В плен будешь зрителей брать чародейностью танца.
Чувства свои ты над сценой вздымаешь, как флаг —
Тот, под которым должна ты по жизни скитаться.
18.05.2017