Ну, как, скажи на милость, рождаются стихи?
Метафоры понятны, и рифмы так легки…
Слова, совсем простые, ложатся на листок,
Чтоб каждый, кто читает, в них суть увидеть мог.
Словесные картины рисую в тишине,
Как будто кто на ушко нашёптывает мне…
И строчки, словно струйки, стекают в ручеёк,
А строфы превращаются в волнующий поток.
Чтоб брызги слов летящих, осели на сердца,
Когда стихов подстрочник понятен до конца.
И, вдруг, картины жизни, как в фильме оживут,
А мысли ваши плавно за рифмой поплывут.
Как много есть прекрасного, на что направить взор,
Но, как из слов обыденных сплести стихов узор?
Вплести переживания и радости вплести,
Людей, места, события, что были на пути.
Как здорово раскрашивать в метафоры восход,
Когда по утру солнышко из вод морских встаёт.
Описывать величие могучих древних гор,
Которые, как витязи несут ночной дозор.
Хочу, чтоб вы услышали звук трели соловья,
Когда июньским вечером в лесу гуляю я.
Чтоб звуками наполнились те строки, что пишу,
Как будто вам экскурсию по жизни провожу.
Хочу, чтоб вы увидели весенние цветы,
Над Волгою в Саратове, как кружево мосты.
Закаты, словно зарево, в пустыне на песке,
И облака, плывущие куда то по реке…
Пишу о том, что дорого, о том, что я люблю,
Как будто скульптор статую, стихи свои леплю.
Из моря, трав и воздуха, конечно из любви…
Такие очень разные пишу стихи свои.
Я рифму к рифме бережно, с любовью подбираю,
И, как в колье жемчужное, на нить их собираю.
Но, как стихи рождаются из-под пера на свет…
На ваш вопрос, как водится, УВЫ, ответа нет…