Он был прекрасен. Впрочем, то не важно.
Он был так невозможно одинок,
Томимый вечно бесконечной жаждой
Летящих по бумаге чётких строк.
И заставало утро его часто
Уснувшим в кресле, прямо у стола.
Она... она была несчастна.
Она всегда письма его ждала.
И разделило время их до срока.
Тела их иссушив до немоты.
Ей посвящал он пламенные строки.
Она ему - надежды и мечты.
Но припасла судьба двоим интригу,
В веках соединив их имена.
Его стихи издали толстой книгой,
Где музой жизни признана она.