Моя машина, словно памятник поэта,
Засрата голубями каждым летом.
Куда ни ставь, все тот-же результат.
На голову поэта каждый гадить рад.
Мне говорят, что так вот метит Бог.
Нет, чтоб деньгами он бы мне помог.
Так метит тонной голубиного дерьма.
За километр отметина видна.
Клиент любимый автомоек всей округи.
Все автомойщицы теперь мои подруги.
Жаль, что не смыслят они в ямбе и хорее.
Зато причин нет опасаться гонореи.
Коль нет причин начать лямур-роман.
То будут целы я@ца и карман.
И трут они старательно машину,
Для недоступного, но милого мужчины.