Саше Спарберу
Ты казачок, посланец, иммигрант,
Чужой в метро, в толкучке, на вокзале.
И речь, уже понятная едва ли,
Тебя не приближает ни на гран
К самодовольной сути большинства.
Тоска, тоска. Но ты еще не вымер,
Еще ты помнишь родовое имя
И всё твердишь: река, трава, листва…