"Я иду из до.
Я до всех твоих "нет" - лишь "да".
Я - совсем не парохо...
И даже не идущие в тебе поезда.
Я иду из-под.
Я в экскаваторных грабельках русской рефлексии - крошечка "никогда".
Я всего лишь пот.
Ну, или испарина своего собственного "Я".
Я бегу из до,
Но в побеге своём я не знаю то, как
На бегу я не сдо...
Ну, или вы..."
На этом месте текст рукописи неизвестного автора, найденной мною на одном из "блошиных рынков" Москвы в 1991-м году, обрывается.
Я часто перечитываю эти строчки. Ветхий лист обыкновенной канцелярской бумаги, который их смог донести до меня, как до читателя, за четверть века уже успел обрести свойства папируса.
Он после каждого моего прочтения становится всё более ломким и ёмко тлеющим. Иногда моим рукам становится очень горячо, когда я пытаюсь прочесть и вникнуть в то, что хотел донести до меня автор этого, обрывающегося на полуслове, текста.
Но даже это, тлеющее в моих руках "иногда", не даёт мне возможности детального изучения этого текста.
Стоит мне только лишь прикоснуться к нему хотя бы тем моим любопытством, что он ждёт от меня вот уже столько лет, как текст тут же исчезает, оставляя в моих ладонях крошечные угольки многоточий...
"Но в побеге своём я не знаю то, как..."
20 мая 2017