Памяти Евг. Евтушенко
Если сами стихи собираются в строфы,
Значит чем-то они для поэта важны…
Почему не смолкает набат Катастрофы
Столько вёсен спустя, далеко от войны?
Почему для мальчишки, рождённого в мире
Приключенческих книг, романтических снов
Эта тема с годами полнее и шире,
Чем десятки других, самых пафосных слов?
Может быть в череде бесконечных скитаний,
Проходя километрами пыльных дорог
Азиатских Россий, европейских Германий,
Связь минувших веков я разрушить не смог…
Может быть, разбирая отцовы награды,
«За Берлин», «За Кавказ» про себя бормоча,
Видел я не оркестры, не марши-парады,
А нашитые звёзды на детских плечах…
Может быть, постояв у подножия Храма,
Прислонившись рукой к основанью Стены,
Я коснулся того потаённого шрама,
О котором забыть на Земле не должны?
Это именно я со времён фараонов,
Обвиняюсь в создании сотен проблем,
Это я, тот один из шести миллионов,
Невиновных ни в чём, не спасённых никем…
Это мной заполняют бараки и печи,
Чтобы впредь от меня не осталось следа,
Только жирная сажа сожженных местечек
Въелась в память и душу мою навсегда.
Это гонят меня по отвесному краю
Бабьим Яром и сотней подобных яров,
Я в Дунае тону, я в Дахау сгораю,
Но безмолвие страха в себе поборов,
Поднимаясь по насыпи свежей могилы,
Я прошу, я молю, я шепчу, я кричу:
«У последней черты дай мне, Господи, силы
Не забыть рассмеяться в лицо палачу…»