Эти тёплые крымские ночи
Так свежи, что не хочется спать,
Я пишу о тебе между строчек
Не отправленных писем тетрадь.
О горах, где синеет лаванда
И фисташка шевелет листвой,
О небесном дожде звездопада,
Утонувшего в глади морской,
И о красках, которыми небо
Озаряется в утренний час,
Я пишу о местах, где ты не был,
Потому здесь ни строчки о нас.
Где-то рядом шумит дискотека,
Из кафешки доносится бит,
Кто-то вместе с родным человеком
Безмятежно в гостинице спит.
Я сижу на краю волнореза
И присутствую здесь и нигде,
Лунный свет, не имеющий веса,
Сотней бликов скользит по воде,
По волнам, не имеющим края.
Я смотрю в глубину темноты,
Между строк я давно уже знаю,
Что моё одиночество - ты.
Ты со мной в интровертных прогулках,
Никому не расказанных снах,
В живописных пустых переулках,
Незнакомых цветных городах.
Ты - мой самый любимый попутчик
В глубину бытия своего,
Пусть в другой ты стране - даже лучше,
Я с собой не возьму никого.
И когда я пишу о дороге,
Красоте, что без слёз не снести,
Между слов проявляется в строках
Обострённое чувство пути,
Обострённое чувство свободы,
Свиста ветра в ушах на бегу,
И без этой нехватки кого-то
Я ни строчки сложить не смогу.